Τι αποφεύγει τα δάχτυλά μου ...
Είναι ποίηση;
Αυτό είναι το αιώνιο ερώτημα,
Τι κάνω κάθε μέρα;
Χωρίς να το ξέρεις
Η μητέρα μου!
ποια είναι η ποίηση,
Γράφω μαύρους στίχους
Σε λευκά χαρτιά.
Δεν είμαι ο ποιητής,
ότι στην ταβέρνα taorron
Μια αβοήθητη
πετσέτα.
Δεν είναι απαραίτητο να πιστοποιείτε,
Δεν καταλαβαίνω τίποτα για τους λόγους
ούτε από κλουβί στίχους,
Δεν έχω ούτε τα κλειδιά
των φυλακών,
εκείνη τη μέρα
που το αρχείο του σιδηρουργείου
μπορεί να τα απελευθερώσει
της πικρίας των ποινών τους.
Όντας άγνοια,
δεν άγγιξε τις μούσες,
ούτε για τη σπίθα
σε αυτά τα δάχτυλα,
Αυτό ξεφεύγει από τα χέρια μου.
Αυτά τα δάχτυλα,
του αγρότη,
περισσότερο ajados, από ραγισμένα
δεν χρειάζονται άροτρο,
να διπλώσει το μονοπάτι των μουλάδων,
που στρίβουν τη χειρονομία
από αφιλόξενες besanas
ανάμεσα σε στραβά γραμμές,
μετά από τα ελευθεριακά τραγούδια,
οι οποίοι σκοπεύουν να σπάσουν τους δεσμούς
που φυλακίζουν τους πόθους μου
μακριά από τις κλειδαριές και τις φυλακές,
όπως ο άνεμος.
Ναι, μην φοβηθείτε,
αυτοί είναι οι προλεταριακοί μου στίχοι,
μη ελεγχόμενες στροφές,
που δεν παρασύρονται από το ρεύμα,
και τι ξέρουν,
ή θέλετε να μάθετε,
να είναι από σίδηρο,
διάτμηση χάλυβα
μπορεί να σπάσει
των αλυσίδων τους συνδέσμους
Με τα άκρα των δακτύλων μου
Όχι, δεν καταλαβαίνω την ποίηση,
αυτή είναι η αλήθεια
Η μητέρα μου!
Και δεν ντρέπομαι
Ούτε το δικό του,
Δεν ξέρουμε,
για την προσπάθειά του να γίνει ποιητής
μέχρι την ημέρα της τελικής απόφασης,
χωρίς να γνωρίζει
Η μητέρα μου!
Τι είναι η ποίηση.
Αφήνω χωρίς να δει την πτώση της βροχής,
χωρίς να γνωρίζει το χρώμα του νερού,
ή αν κοιμηθώ στο μαξιλάρι μου
Την αυγή
Βγαίνω πριν τη λύπη μου
και η λέξη μου να χαρακτηριστεί ψεύτης
λόγω των περιστάσεων
των τελευταίων ημερών.
Αφήνω εκεί όπου ο χρόνος δεν μετράει
και η λέξη αναβλύζει κάθε πρωί
Μέσα από τα κρύσταλλα των σπασμένων ονείρων.
Αφήνω την καρέκλα μου,
πόσες ιστορίες μου είπε
από μια εποχή του παρελθόντος,
Δεν το θυμάμαι
Πηγαίνω σε άλλες γειτονιές,
άλλες πόλεις και άλλους τομείς,
Ίσως άλλες ερήμους.
Γυμνή γέννηση,
ανάμεσα στο σκοτάδι,
να μην ξέρει, ούτε εγώ, τον τρόπο,
Σε περίπτωση που μπορώ να σκεφτώ την επιστροφή.
Σας αφήνω την καρέκλα μου,
όπως ο ποιητής,
και φεύγω
ή τουλάχιστον
Θα έπρεπε να πάω ...
Κλείνω τα μάτια μου
έντονα
Προσπαθώ να κοιμηθώ
και όλη μου τη ζωή,
δική σας,
περνούν μπροστά τους στο σκοτάδι της νύχτας.
Άνοιξε τα μάτια σου
Και το εννοώ,
Σε κοιτάω
"Είσαι ξύπνιος;"
"Ναι, είναι λάθος του στρώματος."
Δεν τολμώ να σου πω,
ότι δεν θα μπορώ να φτάσω στο αστέρι
ότι το σπίτι μας,
από συμπαγή θεμέλια,
Ένα όρνιο απειλεί αυτό.
"Θα αγοράσουμε ένα νέο ..."
Σιωπά.
-Μαλάτε.
Μου λέτε να αφήσω ένα φιλί στα χείλη μου.
"Δεν μπορώ, αποκαλύπτω."
Απορρίπτω τα φιλιά της άνεσης,
ότι δεν ξέρετε τι είναι,
μέχρι τα δάκρυα μου
αλμυρή όπως η θάλασσα,
Λένε τι τα μάτια μου σιωπήσουν.
Τα νεκροταφεία είναι γεμάτα
των αποκαλυφθέντων ανδρών.
Ο άνεμος φωνάζει τα ονόματά τους,
ένα προς ένα ...
Κάθε φορά που τα δάχτυλά μου,
του παλιού χωρικού,
που ανιχνεύουν στο πληκτρολόγιο,
λέξεις βγαίνουν?
που μπερδεύονται με τις παλιές πηγές,
Ξεχάσατε
Τα γράμματα πέφτουν
ένα προς ένα,
όπως σπόροι σιταριού,
ίσως κριθάρι,
ότι το άροτρο αιμορραγεί στις χαμένες αυλακώσεις της μνήμης μου,
περιμένοντας με ανανεωμένη προθυμία
τη βροχή
και η λάμψη του φεγγαριού.
Τα σύννεφα, τα πολυαναμενόμενα σύννεφα,
φθάνουν γενναιόδωροι,
Τουλάχιστον αυτός είναι ο λόγος που σκέφτεται ο γράφος αυτός,
που στερείται τόσων λέξεων για να γράψει
ο οποίος δεν γνωρίζει αν τα γκρίζα μαλλιά του θα υπομείνουν
ή, αντιθέτως,
αυτά τα γράμματα,
αυτά που άφησαν στις αναμνήσεις του,
θα χαθεί ανάμεσα στις φλόγες
έχασε από τους τρόπους της λήθης,
όπου πετούν οι πέτρες μου
ανάμεσα σε αμπέλια και ελαιώνες
από τα εδάφη της Καστίλλης.
Όχι, αυτά τα ξεχασμένα λόγια δεν θα πάνε στον ουρανό,
όπου λένε ποιητές να πάνε,
Εμείς οι αγρότες μας αρέσει η γη στην οποία προχωρούμε.
Ούτε θα πάνε στην κόλαση,
όπου πηγαίνουν οι πλούσιοι έμποροι,
βασιλιάδες,
lifers,
κλέφτες
και πλέγματα πολλαπλών αράχνων,
όλα με πολλά χρήματα,
ή που ζουν από τον ιδρώτα των άλλων.
Οι φτωχοί
οι φτωχοί που δεν έχουμε
Για τέτοιες μεγάλες εκδρομές.
Για να μην έχει,
δεν νιώθουμε καν ντροπιασμένοι
και ενώ λέμε καλό πρωινό,
Είναι επειδή δεν είναι καθόλου.
Δεν σεβόμαστε τον βασιλιά,
ούτε στη μητέρα που τον έφερε,
και δεν δίνουμε βλασφημία ποιος ήταν ο πατέρας που τον πατρίδασε,
και είναι αυτή η ντροπή
μας άφησε
ή το πήραν μακριά,
όπως όλα
οι κλέφτες,
ότι, με την πατρίδα με τη σημαία,
και τη ντροπή
των υποκριτών ως θεών,
οι φτωχοί παίρνουν τον ιδρώτα,
που πέφτουν
Μέσα από τις τρύπες των σπασμένων τσεπών μας.
Λοιπόν ξέρω
Είμαι τρελός
δεν είναι αρκετό για να το αναγνωρίσει,
ή ίσως είμαι υγιής
Αρκετά για να ξέρεις ότι είμαι τρελός.
Ωστόσο,
λέξεις που δημιουργούν σκόνη
και δάκρυα κλάμα
τόσα πολλά που μπορεί να προκαλέσουν πλημμύρες
και μέσα από τις πιο σκανδαλώδεις καταιγίδες
κάνουν τους σπόρους να βλαστήσουν στις καρδιές,
σβήνει τη δίψα
των διψασμένων νυχτερινών ...
Και όταν τελειώσει το φύλλο,
Έχω τόσα πολλά λόγια για να γράψω,
τι ένα όνειρο
που είναι οι μέλισσες που κραυγάζουν
Το ιερό όνομα της ΕΛΕΥΘΕΡΙΑΣ.
Την ημέρα που φτάνεις
ως άσχημη οδύνη της ζωής,
και έχετε μπροστά σας,
Θα αγωνιστώ χωρίς δειλία
μέχρι την τελευταία μου αναπνοή,
κοιτάζοντας το πρόσωπό σας
χωρίς απλά να τρέχεις
Πίσω από αυτή την πόρτα
Αυτό μας άνοιξε να αγαπάμε
πρόσφατα έκλεισε
μια μνήμη ύπνου
που δεν υγραίνεται πλέον
Το κόκκινο της παπαρούνας σου.
Μονάδες απόστασης
το σιωπηλό συμπέρασμα
της ανησυχητικής νύχτας
και τα σπασμένα λόγια μου
τυλιγμένο σε σιωπή
παλλόμενο στη σκιά.
Υπάρχει μόνο ένα κενό
γεύση της απογοήτευσης
που διασχίζει τους ορίζοντες
και να καταθέσω τη κραυγή μου
στη θάλασσα της ψυχής μου
Να πεθάνει σαν κύμα
Έχει τελειώσει και σκοτεινιάζει πάντα
Συμβαίνει, αλλά σήμερα δεν ήταν το ίδιο,
Σκληρή παγκόσμια φωνή . Όπως πάντα
σήμερα η αυγή έχει ήθελε,
σε εκείνη την στιγμή του φωτός που σφίγγει την ημέρα,
Ανοίξτε τα μάτια σας για να δείτε διαφορετικά:
Αν και φύγατε,
το πρωί ήρθε ως βολή
του ήλιου ανάμεσα στα ασβεστωμένα τοιχώματα .
Ζωγράφισε τον μπλε ουρανό, έπειτα λευκό.
Χορούσα λίγο περισσότερο το μικροσκοπικό
Κρέμα δοντιών και λουλουδιών μεταξύ των χειλιών σας.
Οι τελευταίοι τρεις κρόκοι
έχουν κάνει το θαύμα σε νέα φύλλα
της επιστροφής πρασίνου στον κήπο.
Η αράχνη έχει εγκαταλείψει
ένα δευτερόλεπτο τον περιστρεφόμενο τροχό του
τότε ο αέρας έχει πεταχτεί προς τα πλάγια,
και παρόλο που δεν το έχουμε δει
ο χρόνος έχει περάσει στο πέρασμά μας ...
Και ήρθα το απόγευμα
Στη σκιά της αυλής της γιαγιάς,
και εκεί έχω μείνει ανάμεσα στα φρέσκα τους
Για να σας πω χρόνια. Και χωρίς καταγγελία
Έχει πνιγεί μομφές μου Παράδειγμα
των χεριών που δεν ξέρουν να είναι ακόμα ...
και τη σιωπηλή λάμψη της πίστης
Όπως σε μια ακτίνα του μυαλού.
Είναι ποίηση;
Αυτό είναι το αιώνιο ερώτημα,
Τι κάνω κάθε μέρα;
Χωρίς να το ξέρεις
Η μητέρα μου!
ποια είναι η ποίηση,
Γράφω μαύρους στίχους
Σε λευκά χαρτιά.
Δεν είμαι ο ποιητής,
ότι στην ταβέρνα taorron
Μια αβοήθητη
πετσέτα.
Δεν είναι απαραίτητο να πιστοποιείτε,
Δεν καταλαβαίνω τίποτα για τους λόγους
ούτε από κλουβί στίχους,
Δεν έχω ούτε τα κλειδιά
των φυλακών,
εκείνη τη μέρα
που το αρχείο του σιδηρουργείου
μπορεί να τα απελευθερώσει
της πικρίας των ποινών τους.
Όντας άγνοια,
δεν άγγιξε τις μούσες,
ούτε για τη σπίθα
σε αυτά τα δάχτυλα,
Αυτό ξεφεύγει από τα χέρια μου.
Αυτά τα δάχτυλα,
του αγρότη,
περισσότερο ajados, από ραγισμένα
δεν χρειάζονται άροτρο,
να διπλώσει το μονοπάτι των μουλάδων,
που στρίβουν τη χειρονομία
από αφιλόξενες besanas
ανάμεσα σε στραβά γραμμές,
μετά από τα ελευθεριακά τραγούδια,
οι οποίοι σκοπεύουν να σπάσουν τους δεσμούς
που φυλακίζουν τους πόθους μου
μακριά από τις κλειδαριές και τις φυλακές,
όπως ο άνεμος.
Ναι, μην φοβηθείτε,
αυτοί είναι οι προλεταριακοί μου στίχοι,
μη ελεγχόμενες στροφές,
που δεν παρασύρονται από το ρεύμα,
και τι ξέρουν,
ή θέλετε να μάθετε,
να είναι από σίδηρο,
διάτμηση χάλυβα
μπορεί να σπάσει
των αλυσίδων τους συνδέσμους
Με τα άκρα των δακτύλων μου
Όχι, δεν καταλαβαίνω την ποίηση,
αυτή είναι η αλήθεια
Η μητέρα μου!
Και δεν ντρέπομαι
Ούτε το δικό του,
Δεν ξέρουμε,
για την προσπάθειά του να γίνει ποιητής
μέχρι την ημέρα της τελικής απόφασης,
χωρίς να γνωρίζει
Η μητέρα μου!
Τι είναι η ποίηση.
Αφήνω χωρίς να δει την πτώση της βροχής,
χωρίς να γνωρίζει το χρώμα του νερού,
ή αν κοιμηθώ στο μαξιλάρι μου
Την αυγή
Βγαίνω πριν τη λύπη μου
και η λέξη μου να χαρακτηριστεί ψεύτης
λόγω των περιστάσεων
των τελευταίων ημερών.
Αφήνω εκεί όπου ο χρόνος δεν μετράει
και η λέξη αναβλύζει κάθε πρωί
Μέσα από τα κρύσταλλα των σπασμένων ονείρων.
Αφήνω την καρέκλα μου,
πόσες ιστορίες μου είπε
από μια εποχή του παρελθόντος,
Δεν το θυμάμαι
Πηγαίνω σε άλλες γειτονιές,
άλλες πόλεις και άλλους τομείς,
Ίσως άλλες ερήμους.
Γυμνή γέννηση,
ανάμεσα στο σκοτάδι,
να μην ξέρει, ούτε εγώ, τον τρόπο,
Σε περίπτωση που μπορώ να σκεφτώ την επιστροφή.
Σας αφήνω την καρέκλα μου,
όπως ο ποιητής,
και φεύγω
ή τουλάχιστον
Θα έπρεπε να πάω ...
Κλείνω τα μάτια μου
έντονα
Προσπαθώ να κοιμηθώ
και όλη μου τη ζωή,
δική σας,
περνούν μπροστά τους στο σκοτάδι της νύχτας.
Άνοιξε τα μάτια σου
Και το εννοώ,
Σε κοιτάω
"Είσαι ξύπνιος;"
"Ναι, είναι λάθος του στρώματος."
Δεν τολμώ να σου πω,
ότι δεν θα μπορώ να φτάσω στο αστέρι
ότι το σπίτι μας,
από συμπαγή θεμέλια,
Ένα όρνιο απειλεί αυτό.
"Θα αγοράσουμε ένα νέο ..."
Σιωπά.
-Μαλάτε.
Μου λέτε να αφήσω ένα φιλί στα χείλη μου.
"Δεν μπορώ, αποκαλύπτω."
Απορρίπτω τα φιλιά της άνεσης,
ότι δεν ξέρετε τι είναι,
μέχρι τα δάκρυα μου
αλμυρή όπως η θάλασσα,
Λένε τι τα μάτια μου σιωπήσουν.
Τα νεκροταφεία είναι γεμάτα
των αποκαλυφθέντων ανδρών.
Ο άνεμος φωνάζει τα ονόματά τους,
ένα προς ένα ...
Κάθε φορά που τα δάχτυλά μου,
του παλιού χωρικού,
που ανιχνεύουν στο πληκτρολόγιο,
λέξεις βγαίνουν?
που μπερδεύονται με τις παλιές πηγές,
Ξεχάσατε
Τα γράμματα πέφτουν
ένα προς ένα,
όπως σπόροι σιταριού,
ίσως κριθάρι,
ότι το άροτρο αιμορραγεί στις χαμένες αυλακώσεις της μνήμης μου,
περιμένοντας με ανανεωμένη προθυμία
τη βροχή
και η λάμψη του φεγγαριού.
Τα σύννεφα, τα πολυαναμενόμενα σύννεφα,
φθάνουν γενναιόδωροι,
Τουλάχιστον αυτός είναι ο λόγος που σκέφτεται ο γράφος αυτός,
που στερείται τόσων λέξεων για να γράψει
ο οποίος δεν γνωρίζει αν τα γκρίζα μαλλιά του θα υπομείνουν
ή, αντιθέτως,
αυτά τα γράμματα,
αυτά που άφησαν στις αναμνήσεις του,
θα χαθεί ανάμεσα στις φλόγες
έχασε από τους τρόπους της λήθης,
όπου πετούν οι πέτρες μου
ανάμεσα σε αμπέλια και ελαιώνες
από τα εδάφη της Καστίλλης.
Όχι, αυτά τα ξεχασμένα λόγια δεν θα πάνε στον ουρανό,
όπου λένε ποιητές να πάνε,
Εμείς οι αγρότες μας αρέσει η γη στην οποία προχωρούμε.
Ούτε θα πάνε στην κόλαση,
όπου πηγαίνουν οι πλούσιοι έμποροι,
βασιλιάδες,
lifers,
κλέφτες
και πλέγματα πολλαπλών αράχνων,
όλα με πολλά χρήματα,
ή που ζουν από τον ιδρώτα των άλλων.
Οι φτωχοί
οι φτωχοί που δεν έχουμε
Για τέτοιες μεγάλες εκδρομές.
Για να μην έχει,
δεν νιώθουμε καν ντροπιασμένοι
και ενώ λέμε καλό πρωινό,
Είναι επειδή δεν είναι καθόλου.
Δεν σεβόμαστε τον βασιλιά,
ούτε στη μητέρα που τον έφερε,
και δεν δίνουμε βλασφημία ποιος ήταν ο πατέρας που τον πατρίδασε,
και είναι αυτή η ντροπή
μας άφησε
ή το πήραν μακριά,
όπως όλα
οι κλέφτες,
ότι, με την πατρίδα με τη σημαία,
και τη ντροπή
των υποκριτών ως θεών,
οι φτωχοί παίρνουν τον ιδρώτα,
που πέφτουν
Μέσα από τις τρύπες των σπασμένων τσεπών μας.
Λοιπόν ξέρω
Είμαι τρελός
δεν είναι αρκετό για να το αναγνωρίσει,
ή ίσως είμαι υγιής
Αρκετά για να ξέρεις ότι είμαι τρελός.
Ωστόσο,
λέξεις που δημιουργούν σκόνη
και δάκρυα κλάμα
τόσα πολλά που μπορεί να προκαλέσουν πλημμύρες
και μέσα από τις πιο σκανδαλώδεις καταιγίδες
κάνουν τους σπόρους να βλαστήσουν στις καρδιές,
σβήνει τη δίψα
των διψασμένων νυχτερινών ...
Και όταν τελειώσει το φύλλο,
Έχω τόσα πολλά λόγια για να γράψω,
τι ένα όνειρο
που είναι οι μέλισσες που κραυγάζουν
Το ιερό όνομα της ΕΛΕΥΘΕΡΙΑΣ.
Την ημέρα που φτάνεις
ως άσχημη οδύνη της ζωής,
και έχετε μπροστά σας,
Θα αγωνιστώ χωρίς δειλία
μέχρι την τελευταία μου αναπνοή,
κοιτάζοντας το πρόσωπό σας
χωρίς απλά να τρέχεις
Πίσω από αυτή την πόρτα
Αυτό μας άνοιξε να αγαπάμε
πρόσφατα έκλεισε
μια μνήμη ύπνου
που δεν υγραίνεται πλέον
Το κόκκινο της παπαρούνας σου.
Μονάδες απόστασης
το σιωπηλό συμπέρασμα
της ανησυχητικής νύχτας
και τα σπασμένα λόγια μου
τυλιγμένο σε σιωπή
παλλόμενο στη σκιά.
Υπάρχει μόνο ένα κενό
γεύση της απογοήτευσης
που διασχίζει τους ορίζοντες
και να καταθέσω τη κραυγή μου
στη θάλασσα της ψυχής μου
Να πεθάνει σαν κύμα
Έχει τελειώσει και σκοτεινιάζει πάντα
Συμβαίνει, αλλά σήμερα δεν ήταν το ίδιο,
Σκληρή παγκόσμια φωνή . Όπως πάντα
σήμερα η αυγή έχει ήθελε,
σε εκείνη την στιγμή του φωτός που σφίγγει την ημέρα,
Ανοίξτε τα μάτια σας για να δείτε διαφορετικά:
Αν και φύγατε,
το πρωί ήρθε ως βολή
του ήλιου ανάμεσα στα ασβεστωμένα τοιχώματα .
Ζωγράφισε τον μπλε ουρανό, έπειτα λευκό.
Χορούσα λίγο περισσότερο το μικροσκοπικό
Κρέμα δοντιών και λουλουδιών μεταξύ των χειλιών σας.
Οι τελευταίοι τρεις κρόκοι
έχουν κάνει το θαύμα σε νέα φύλλα
της επιστροφής πρασίνου στον κήπο.
Η αράχνη έχει εγκαταλείψει
ένα δευτερόλεπτο τον περιστρεφόμενο τροχό του
τότε ο αέρας έχει πεταχτεί προς τα πλάγια,
και παρόλο που δεν το έχουμε δει
ο χρόνος έχει περάσει στο πέρασμά μας ...
Και ήρθα το απόγευμα
Στη σκιά της αυλής της γιαγιάς,
και εκεί έχω μείνει ανάμεσα στα φρέσκα τους
Για να σας πω χρόνια. Και χωρίς καταγγελία
Έχει πνιγεί μομφές μου Παράδειγμα
των χεριών που δεν ξέρουν να είναι ακόμα ...
και τη σιωπηλή λάμψη της πίστης
Όπως σε μια ακτίνα του μυαλού.